Carrière fut, comme tant d'autres dans plein de domaines artistiques, l'homme d'une seule oeuvre (voir chronique ICI).

Et toute sa vie littéraire il courut en quelque sorte après le bouquin qui lui donna le Goncourt et l'entraîna dans un tsunami médiatique ridicule et vain dont il eut du mal à se remettre.

Ici, dans ce roman comme auto-biographique (ou pas loin), il cherche quelque chose de son passé, part en quête du paradis perdu de son enfance et comme il est perdu, c’est sûr qu’il ne le retrouve pas... moi, même... bon, passons.
Carrière écrit de belle façon, certes, réussit à exprimer quelques émotions, parle du temps qui passe, de son amour pour la musique, de son pays et cherche quelque chose qui l’éloignerait un peu de la mélancolie, de la tristesse, d'un certain vide existentiel, du désespoir même et se perd quelque peu dans des considérations métaphysico-métaphysiques un peu chiantes, dirons-nous.