Je vais vous raconter ce qu’il m’est arrivé tantôt. J’ai trouvé près de mon lit sous un amas de livres divers, le vieux cadeau d'une groupie qui traînait par terre. Houla, attendez, j'ai des rimes, là, permettez que je recommence.

Gisait près de mon lit sous des livres divers, le don d'une groupie qui languissait par terre.

Voilà qui est mieux. De plus "languir" est préférable à "traîner". Je ne voudrais pas que vous pensiez que je laisse traîner les cadeaux qu’on me fait, un homme tel que moi, enfin, un peu de sérieux. Il y a eu du rangement récemment pour cause de fuite de la toiture et tout ici s’est vu chamboulé durant mon absence. Et puis vous noterez que j’utilise le verbe gésir qu’on ne peut conjuguer qu’au présent et à l’imparfait de l’indicatif. C’est un verbe intellectuel, gésir.

Sur ce cadeau que je sus recevoir avec plaisir de la main langoureuse d’une mignonnette marseillaise était écrite une citation de Jacques Prévert qui disait ceci : "Trois allumettes une à une allumées dans la nuit. La première pour voir ton visage tout entier. La seconde pour voir tes yeux. La dernière pour voir ta bouche. Et l’obscurité tout entière pour me rappeler tout cela en te serrant dans mes bras". C’est mignooooooooon !

On est encore bien loin d’Edmond Rostand, n’est-ce pas ? J’y viens, j’y viens. SOUS Prévert se trouvait un papier déchiré à même la moquette bleu nuit. Il n’a pas été déchiré dans la moquette… il était posé à même la moquette. Sur ce papier était écrit le chiffre "4003" (?!?) et au dessus, au crayon, la phrase suivante de ma main : "il n’est de grand amour qu’à l’ombre d’un grand rêve". Il était sous une pile de six livres et sous une carte en papier crépon achetée quinze centimes dans la rue marchande d’une cité sudiste. Ce papier est donc le papier original puisqu’il se situe DESSOUS. L’ordre des papiers, c’est comme les strates : le plus vieux est toujours dessous. Je vous invite à me croire sur parole puisque faire des coupes stratigraphiques était mon occupation quotidienne lorsque j’étudiais la géologie. C’était ma spécialité, eh ouais !

Et l’anticlinorium couché, me direz-vous ?

Arrêtez de déconner.

J’oublie donc ce papier qui gisait et je m’installe sur mon lit afin de terminer "Chantecler". Là se situe le dialogue suivant :

CHANTECLER
Quand on habite une âme, il vaut mieux, crois-le bien,
S’y rencontrer avec l’Aurore – qu’avec rien !

LA FAISANE
Non ! c’est le grand amour que l’Aurore m’enlève !

CHANTECLER
Il n’est de grand amour qu’à l’ombre d’un grand rêve !
Comment ne veux-tu pas qu’il coule plus d’amour
D’un cœur qui par métier doit s’ouvrir chaque jour ?

J’ai mis la main sur une vieille citation et cinq minutes après je lis la pièce de théâtre de laquelle elle est issue, sans même le savoir ! Et tout ceci n’est dû qu’à un inexplicable concours de circonstances. A présent, je peux consacrer dix lignes à "Chantecler".

Rostand a écrit "Chantecler" alors qu’il était au sommet de sa carrière (sa femme le trompait, c’est un signe). Certains y voient une critique politique… j’y vois un énorme travail sur les mots. "Chantecler" est une œuvre d’esthète, un jeu de l’esprit, un jeu sur les vers et sur les rimes. L’histoire, il y en a pas, ou peu : un coq fier est persuadé que son chant fait se lever le soleil. Il tombe amoureux d’une faisane pendant que les animaux nocturnes complotent contre lui. Ce n’est pas très profond et assez enfantin mais Edmond Rostand ne semble pas s’en soucier. Tout n’est qu’un prétexte pour s’amuser avec ses phrases, son pivert linguiste et quelques répliques. Malgré son aspect singulier (ce sont des animaux qui parlent) et la faiblesse de son action et de ses situations, j’ai préféré cette pièce à "L’aiglon" plutôt ronflant et boursouflé. "Chantecler" est la dernière œuvre de Rostand ; cette pièce sur un coq qui chante fut son chant du cygne.